Diario PUEBLO. El Aai\u00fan, 22 diciembre. (De nuestro enviado especial, Arturo P\u00e9rez-Reverte).<\/strong> Se acab\u00f3. \u00abS\u00e1hara mogreb\u00eda.\u00bb S\u00e1hara marroqu\u00ed, gritan esos chiquillos que, ante el Parador, agitan banderas rojas con la estrella de cinco puntas. El taxi se detiene con estr\u00e9pito de chatarra. \u00abAl aeropuerto.\u00bb El nativo, con expresi\u00f3n indiferente, mete dentro mi reducido equipaje. Nueve meses en el S\u00e1hara: un saco de dormir, una vieja pistola inutilizada que alguien captur\u00f3 en combate al Polisario, y algunos amigos. El Ej\u00e9rcito marroqu\u00ed es due\u00f1o de la ciudad, y se nota. El nuevo amo del S\u00e1hara es el coronel Dlimi, de las Fuerzas Armadas Reales. \u00abLos saharauis van a tener ahora el amo que merecen\u00bb, ha dicho uno de los espa\u00f1oles notables que se marchan con la conciencia tranquila.<\/p>\nLlueve mansamente sobre El Aai\u00fan, convertido en una ciudad fantasma. Ya no se ven uniformes espa\u00f1oles: En cada esquina, en cada cruce, entre la luz gris, patrullan soldados marroqu\u00edes y gendarmes con el arma lista. Libre al fin de la necesidad de guardar las apariencias, Hassan II pacifica la ciudad. Se asegura que Espa\u00f1a ha entregado a Marruecos una relaci\u00f3n con los polisarios fichados por la Polic\u00eda. Al caer la noche, saharauis con los ojos vendados son conducidos a misteriosos puntos de destino, con un fusil apoyado en la espalda. Otros escapan por el desierto con sus familias, hacia el este. Los he visto salir de noche, amontonados sobre viejos Land Rover: ancianos, mujeres, ni\u00f1os, cabras. Pero rondan la aviaci\u00f3n y las patrullas marroqu\u00edes. Muchos no llegar\u00e1n nunca.<\/p>\n
Se acab\u00f3. \u00abS\u00e1hara mogreb\u00eda.\u00bb Espa\u00f1a se lava las manos. En el Zoco Viejo, donde nuestros soldados fueron siempre los mejores clientes, las tiendas est\u00e1n vac\u00edas. En los barrios musulmanes, los nativos pegan la oreja al receptor para escuchar Radio S\u00e1hara libre. En el desierto, al este y al sur, la lucha contin\u00faa: los guerrilleros han atacado Bucraa con fuego de mortero esta ma\u00f1ana, causando dos heridos en el destacamento espa\u00f1ol de tropas n\u00f3madas que a\u00fan protege las instalaciones. Desde su cuartel general, el coronel Dlimi y su estado mayor se disponen a marroquizar el S\u00e1hara. \u00abNo existe el Polisario \u2013han declarado hoy\u2013. Es una invenci\u00f3n de los periodistas.\u00bb<\/p>\n
\u00daltima noche en el cuartel de la Polic\u00eda territorial. La unidad est\u00e1 disuelta: la tropa peninsular, en Canarias; y muchos nativos, veteranos de n\u00f3madas y territoriales, tras verse desarmados por sus jefes, vagan por el desierto dispuestos a unirse a los polisarios a quienes combat\u00edan hasta hace poco. Aqu\u00ed s\u00f3lo quedan algunos oficiales espa\u00f1oles que ultiman su propia evacuaci\u00f3n. En el bar, durante mucho tiempo refugio de reporteros desamparados, el teniente coronel L\u00f3pez Huerta murmura: \u00abQu\u00e9 tristeza\u2026 Qu\u00e9 verg\u00fcenza\u00bb. Los otros \u2013Labajos, Sandino, Galindo\u2013 beben en silencio. \u00abSi los polisarios nos hubieran ayudado, al menos\u2026\u00bb, se lamenta alguien. La placa de madera con los nombres de los muertos, espa\u00f1oles y nativos, ha desaparecido de la pared. Combates viejos que ya nadie recuerda, ni importan.<\/p>\n
La suciedad y los muebles rotos se acumulan en las aceras, frente a las casas, y algunas calles, cubiertas de papeles quemados y mojados, despiden un olor insoportable. De patios de cuarteles y oficinas a\u00fan se levantan al cielo humaredas de documentos que arden. Bajo la llovizna, innumerables perros abandonados por sus due\u00f1os durante la evacuaci\u00f3n recorren las calles con el pelo mojado y la mirada lastimera. Todo es desolaci\u00f3n. En el cabaret El Oasis, las chicas se han marchado: Silvia, La Franchute. Todas. Ahora s\u00f3lo hay bingo. Aburridos oficiales y soldados marroqu\u00edes sustituyen a los legionarios. Pepe el Bol\u00edgrafo, el veterano gerente, me despide con un abrazo y suspira: \u00abAs\u00ed es la vida, compadre\u00bb. En los muros de la capital del S\u00e1hara, el sol y las recientes lluvias comienzan a borrar las inscripciones de: \u00abFuera Marruecos\u00bb y \u00abViva el Frente Polisario\u00bb que llenan la ciudad. Colgadas de hilos el\u00e9ctricos, las banderas saharauis ya son s\u00f3lo jirones sucios y descoloridos. El Aai\u00fan es una ciudad silenciosamente estrangulada.<\/p>\n
Me expulsan de aqu\u00ed. Soy persona non grata. Ahora mi peri\u00f3dico me env\u00eda a Argel y al desierto, por el otro lado. \u00c9sta es mi \u00faltima cr\u00f3nica desde el S\u00e1hara marroqu\u00ed. Hace fr\u00edo. Dentro de tres d\u00edas ser\u00e1 Navidad.<\/p><\/blockquote>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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